Un terroriste à l'embarquement;
Le « Sofa » d’où je poste mes billets de villégiature, était fermé ce dimanche, d’où ce retard.
Dès demain j’émettrai à nouveau de Paris, le TGV m’y ramenant cet après-midi.
Ca s’appelle « Délice Paloma » et c’est une sacrée bonne surprise que ce film algérien vers lequel mon instinct et, il est vrai, certaines critiques de confiance, m’ont guidé hier.
J’avais apprécié le précédent film du même auteur …………, « Viva l’Aldjérie », également interprété par cette comédienne étonnante du nom de Biyouna.
Cette tragi-comédie mettant en scène une femme-escroc attachante, drôle, émouvante de bout en bout, pose un regard ironique et tendre sur l’Algérie d’aujourd’hui avec un vrai scénario sans temps mort, en leçon de cinéma à réalisateurs français sans originalité.
On ne peut dire que le film soit « porté » par Biyouna même si elle crève constamment l’écran, tant les comédiens dans les seconds rôles sont excellents, beaux, les deux, même.
Mal servi par une projection approximative et un son d’outre-tombe, le film captive pourtant du début à la fin : en guise de synopsis, sachez, avant de courir le voir (vous me remercierez, si !) qu’une femme sort de prison, attendue au coin du mur par une tragique déception.
Elle nous raconte les évènements qui l’ont menée en taule, elle qui fut l’une des figures de la société algéroise mais que la réalisation obsessionnelle d’un vieux rêve d’enfant a menée aux limites de la transgression.
Femme « de tête », mère possessive du si beau Riyad, maquerelle au vrai sens du terme, animal rusé, flanquée d’une sœur handicapée, d’un avocat marron, d’une « famille » à sa botte de chef de gang en jupons, impériale avant la chute inéluctable, notre héroïne est tout bonnement bouleversante dans un pays bouleversé depuis si longtemps.
Quant à Paloma (c’est le nom, emprunté à une « délicieuse » crème glacée que lui donne sa protectrice), la jeune actrice qui l’interprète (…..) ne se contente pas d’être belle : elle « est » le rôle, sans excès, en humilité.
Une actrice, une vraie.
La Bergamote est le bar préféré des petits jeunes ... Beaucoup d’alcool circule dans la cité quand la nuit est installée.
Si l’on est un jeune plutôt UMP avec un peu (ou beaucoup ?) d’argent de poche, on peut s’attabler (voir ci-dessous).
Si l’on est davantage en marge, on se ballade canette en main sur le quai, d’autant que de nombreux commerces font des offres promotionnelles sur la 8.6, bière de mauvaise qualité qui ne présente comme avantage, pour qui veut s’étourdir pour ne pas dire se défoncer, que celui d’être plus chargée en alcool que ses concurrentes.
Enfin, si l’on est un « punk avec chien » comme le dit JB paraphrasant un homme de télé, on passe allègrement de la 8.6 au gros rouge qui tâche.
Il règne à
On est en vacances et tout vous semble sublimé.
Au point qu’on s’attroupe en masse devant ces mêmes musiciens péruviens avec sono qu’on a totalement ignorés le mois dernier dans les couloirs du métro.
Le vieux port est envahi de saltimbanques divers aux talents inégaux : cracheurs de feu (avec chiens) se brûlant l’œsophage à vie comme ceux qui se détruisaient ainsi à Juan les Pins quand j’y habitais, fanfares « comiques » avec nez rouges, acrobates en tous genres avec compagne faire-valoir, bref, le tout-venant des stations balnéaires en période estivale.
En entrant plus avant dans la ville, on trouve heureusement autre chose dont un couscous tenu par de vrais arabes et même une pizzeria sous emprise italienne.
Ne voyez dans ce qui précède que le peu de négatif que mon esprit critique ne peut s’empêcher de relever : la cité est très plaisante, plutôt « classes moyennes » (on est en terrain « centre gauche »), la mixité sociale semble régner, partiellement toutefois, car l’on n’y croise guère ces 9.3. en bande qui effraient tant les braves gens à Sanary-sur-Mer ou à Palavas-les-flots.
Contrairement à Cannes ou … à Neuilly, on appréciera enfin la discrétion de la police locale, municipale ou nationale dont les membres ne se croient pas obligés de jouer les Starky & Hutch comme ailleurs.
On regrettera d’en partir.
De tout jeunes gens attablés en terrasse d’un bar-à-bière ont descendu le contenu de cette petite citerne : intrigué, je me fais expliquer l’objet qui contient
J’ai l’œil, semble-t-il, pour repérer les « jeunesses sarkozistes » : me fiant à mon impression, je leur dis être en repérage pour l’université d’été du PS !
Leur réaction, dépourvue d’animosité, confirme ce que je pensais : ces ados sont visiblement en plein « état de grâce ».
Ils confirment donc qu’il y a bien une jeunesse « de droite décomplexée » en plus grand nombre que je ne l’imaginais.
Je campe sur la position qui me fait trouver paradoxal d’être jeune et dans ce camp.
Comme ils me liront sans doute, puisqu’ils ont pris l’adresse de ce journal, je leur passe néanmoins un salut républicain et cordial.
Pour la photo, désolé : mon objectif fut étrangement attiré par la pompe à bière !
De notre envoyé spécial à
C’est le titre en français du film de Julie Delpy.
On se demande bien par quel snobisme on affuble cette production française d’un titre anglais qui, de plus, traduit dans notre langue « sonne » tout aussi bien.
Je le rebaptise donc derechef dans ce qui semble bien être devenu un dialecte en voie de disparition, une langue à demi-morte sans doute pour ceux qui, dans leurs bureaux, pensent que …
Julie Delpy me plaît infiniment : je l’avais beaucoup appréciée dans « Sunset » puis, un peu moins dans la « séquelle » (oui, on ne doit plus dire « suite ») « Before sunset » où l’on peut constater que les auteurs se sont décarcassés pour trouver un titre.
Faut dire que « Sunset 2, le retour » eût été incongru, même si plus commercial.
Là où ça se gâte quelque peu côté distribution (casting), c’est que la réalisatrice tient absolument à confier les rôles de ses parents à … ses propres géniteurs.
Maman Delpy, dès sa première scène, joue comme une savate et ferait passer, je sais pas, moi, disons Laetitia Casta pour la nouvelle Maria Casarès.
Quant au père, joué, donc, par Albert Delpy, il roule des yeux comme Harry Baur ou Raimu n’auraient jamais osé le faire.
Mais bon, faut bien faire profiter la famille en ces temps d’intermittences jouant les prolongations.
Pas de quoi crever l’écran, cependant, tant son passage est en coup de tramontane (il comprendra !).
Les chauffeurs de taxis sont ceux que l’on rencontraient il y a encore quelques années : de gros franchouillards facho en caricatures d’eux-mêmes.
On sait que cette espèce a disparu, laissant la place (chère, paraît-il) à un contingent d’asiatiques et d’africains qui nous charment en world-music (j’ai rien contre) tonitruante (c’est moins bien) diffusée par Radio Bangui ; mais au moins ceux-là, j’ose l’espérer, ne sont pas porteurs d’une idéologie raciste.
En bouclage de scénario, Julie Delpy se rend compte qu’elle a un peu chargé la mule et c’est un chauffeur hyper-sympââ qui prend en charge nos amoureux le jour de la fête de la musique, ce qui me permet de penser que la scène se déroule un 21 juin ; oui, je sais, je suis perspicace.
Charmant souvent, irritant parfois (
