C'est un dimanche d'hiver, un vrai.
On s'est aventuré sur les trottoirs glissants, givrés sous les flocons épars qui peinent à blanchir la capitale.
En temps ordinaire, le marché Ornano n'est que vacarme. Aujourd'hui, ambiance ouatée, recroquevillée ; les vendeurs de fruits et légumes ont baissé d'un demi-ton leurs apostrophes aux chalands. Le bar-PMU, habituellement bondé, semble figé autour des deux clients accoudés au bar devant leur café fumant ; il y a tout de même une tasse oubliée sur une table, en terrasse, par un fumeur invétéré.
On fait, peu après midi, comme en province, un repas maladroit mais préparé avec du sentiment.
Il y a l'ami de passage qui se sent chez lui, à raison. Charcutailles, plat de résistance évidemment "à l'italienne", Strudel aux pommes, café, Mozart, Beethoven, Schubert en complices d'instants privilégiés, de conversations intimes, de silences éloquents et utiles.
Avec le Schubert-Tharaud, -un vieux souvenir, déjà-, on s'assoupit presque en même temps ; en point d'orgue.
Le soir, dîner-soleil, accueil chaleureux : l'hiver, dites-vous ?
Bonheurs.
Dédicace :
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